Hen over himlens sang.
I den private geografi
han am boden
shitholes and lakes i Alperne.
Det nytter, det nytter
råbemor
frels mig.
Det nytter ikke
de mørke timer i drømmelandet
med rømninger af tidligere sjæle
i det pestland hvor vi usete bor
fiskere mod en dagsorden af smog og fnug
sammenholdets konjunktioner
fader eller falder mod spøgelset
i denne klage
kære mor
ak.
Du har fået det klart.
Det lys man nasser på i natten
her man varmes
i den geografiske afsondring
fra mænd og mus.
Nytteløshed!
Befæstninger af diverse rum
kodet ind i kampen, shitholes.
Kodet ind i kampen
kulstofstætnet selv, hvor ærgerligt.
Subscribe to:
Post Comments (Atom)
No comments:
Post a Comment