Iltkammer

Min kære dreng opholder sig i cockpittet
vi andre kommer ind, jeg forstår
efterhånden hvorfor, det er systemlogikken.
Han ville være dykker, nu er han syg.
De kommer med mad til ham.
Roskilde Fjord, det er min søns verden.
De stynede, curlede gardiner
opsmøgne som skolebukser, der venter på en ny frøken.
Men hvide og pæne. Og fjordens spejl
som minder om en død fyrværkerifabrik.
De tavse sutter, som suger sig til nyhedsstrømmen.
Jeg er efterhånden klar over
jeg kom og kommer
med affald og gift og normer.
Han siger tudsen er smaragd.
Jeg nikker.
Jeg ved
han er gået ind
i cockpittet, hvor sivskoven og trampefuglen yngler.
Hvorfor tvinge ham ud?
For min skyld?