Det omvendte spejl

Med rester af deodoranter lå lillebror
fucked up af elementer, som han kaldte multitude.
I det tågede web lå han, kastet ud over marker
som sygen kaldte konglomerater.
Han var syg.
Derfor døde han ikke.
Det er triumfen, som aktiverer døden.
Han lå i de løse ark, deres heterogenitet, forvist fra sætningens
bomuldsunderbukser, en adgang, som ikke tillades, og
vi gav ham saftevand. Duppede panden.
Han lå i det sande, en hader - ufrivilligt - af biologiens ordenstrang.
Han lå lillebror, derinde.
Vi kom som læger, kikkerten løb spidsrod i uretfærdighed
gusede mennesker i en symmetri af lukkethed.
Denne åbenhed dør, sagde han. Mor
rystede på hovedet.
Han fik medicin. Han smed den ud.
En dag kom han ud fra stuen. Nu er de andre
syge i hovedet.