Et japansk koncentrat

Jeg var i Japan, det er min straf
saftløse eksil.
Forestillingen handlede om en mor,
jeg skulle skrive til Bladet
men jeg kunne ikke skrive noget som helst
de grønne ærter bag øret fik mig i uføre
hun kom ind som lotus
hendes lille fjams sagde som et egern
på elektrochok og forventning
da hun spyttede drengen ud kom skyen
metal for hende i blodet
hun er blevet til en maskine.
Scenografien visnede, men først var det New England
lidt vinsmageri og uantastelig skønhed
som jeg nød qua ærten og min hest, som ville af sted.
Så sygnede kvinden hen i haven
kirsebærtræet visnede også, den lille fugleklapper
stående i sneen
klappede som en firmasang efter at alle har fået skåret den af
jeg græd lidt, pillede ved ærten
havesofagyngen i ædelt teak, japansk og net,
ophører, den lille kvinde synker sammen under
månen malet af latter
metallet ophører, svellerne, lokomotivets østrogener smatter ud
jeg græd lidt
og tænkte på dengang på institutionen, hvor de overfaldte mig
græd efter mor
en evig fizzle af sovs
så tog jeg barnet ud af fabrikken
sadlede hesten og red mod friheden.