For første gang

Træningslejren gav ham muligheden for at dyrke pest i lommen. Han satte af mod bjergene med pesten i lommen, og ingen så efter ham. Foran ham lå landskaberne. Han mødte en hyrde, han travede sammen med hyrden, så forlod de hinanden. De efterladte i realismen, hvor skellet brækker. En mor hæver sit barn over landskabet, solen rødmer. De efterladte i hinanden. Han husker ikke engang hvorfor han forlod dem. Nu gør han det. Det er den vej det går. Så prøver han at sammenligne de efterladte med blade han møder, dem, som brækker af træet. Men de brækker, de skruer blot et hus sammen, og en rutine, som de sten han bemærker på vejen. Det er hidsigt nok at sige at de efterladte brækker af. Hans negative dialektik er hidsig nok. En sufi står på vejen, denne har næsten tæmmet en drage, men han skeler på det ene øje. Det er ikke væsentligt at bemærke at øjenklammen hører denne legende til. Skønt han føler klarhed, opbryderen, mærker han at hjertet er tungt. Hvorfor er det tungt, når nu hjernen synes den har styr på tingene? Men hovsa: han er brudt op. En hader af sin race løb til forrykthedens skove, eller noget lignende, som der står på titelbladet af Saturn. Han havde sine forbilleder, det har man jo. Gid han kunne tage de efterladte som middelhavsblade og føre dem til stammen, så solen skinner i bjergene, og så han gik baglæns ud af graven hen til dem. Det næste billede kløver ham igen: han sidder i en have stol, og han ser efter vandet. Det er havet, som er blevet til vandet, og han ser det for første gang.